Das Gefängnis-Tagebuch von Paris Hilton (Tag 1)

Liebes Tagebuch,

ich sitze nun schon fast einen Tag hier in Lynwood im Gefängnis. Es ist so blöd hier.

Meine Mama, Nicky und dieser idiotische Anwalt, der es nicht geschafft hat, mich hiervor zu bewahren, haben mich erst in ein anderes Gefängnis gebracht, von wo aus ich dann hierher gefahren wurde. In dem versifften Gefängnisbus habe ich mir meinen schönen Mantel dreckig gemacht. Und es gibt nirgendwo eine Reinigung. Mama hat mir zum Abschied gesagt, dass ich, wenn ich brav bin, in gut drei Wochen wieder raus bin. Ich habe ihr gesagt, dass ich mein bestes gebe, aber nichts versprechen kann, wenn die normalen Verbrecherinnen mich ärgern.

Meine Finger sind immer noch dunkelblau von der Tinte, mit der ich meine Fingerabdrücke machen musste. Mit meinen Klamotten sehe ich total spießig aus und außerdem kratzen sie im Schritt. Bei jeder Party habe ich bisher immer geschaut, ob noch ein anderes Girl das gleiche Kleid wie ich trägt, aber hier müssen alle das gleiche anziehen! Das ist so gemein. Ich komme mir vor wie eine unter vielen.

Über die Durchsuchung am Eingang möchte ich lieber nichts sagen. Die Dame hat mich an Stellen berührt, die die Welt von mir bisher nur mit einem Grünstich gesehen hat.

Ich sitze im VIP-Bereich des Gefängnisses und muss mich zum Glück nicht mit dem Fußvolk abgeben. Die Wärter sind alle sehr nett, dürfen mich aber leider nicht fotografieren. Sowas kenne ich gar nicht: Mehr als zwei Stunden ohne Blitzlichtgewitter.

Mein Anwalt hat mir wenigstens ein Einzelzimmer gebucht, so dass ich mir diesen kleinen Raum nicht auch noch mit einer dahergelaufenen Schnepfe teilen muss. That’s hot. Leider durfte ich meine Handtasche nicht mit reinnehmen, so dass ich gar nicht weiß, ob mein Anrufbeantworter schon voll ist. Außerdem war da mein neuer Nagellack drin, den ich dringend brauche. Ich habe mir ein Stück des Fingernagels am kleinen Finger der linken Hand angebrochen, als ich mein Bett bezogen habe. Es gibt hier nämlich keinen Roomservice. Ich habe aber Consuela vor zwei Jahren mal über die Schulter geschaut, als sie mir mein Zimmer geputzt hat. Das kann ich jetzt hier anwenden.

Internet haben die hier auch nicht in den Zellen. Ich darf zwar fernsehen, aber hier gibt es keinen Kabelanschluss. Wie langweilig!

Eine Stunde lang durfte ich aus der Zelle raus. Ich habe mich in den Hof gesetzt und die frische Luft genossen. Die Mauern sind so hoch, dass ich gar nicht sehen konnte, ob es schon Demonstrationen und Hungerstreiks für meine Freilassung gibt.

Es war ein wenig kühl draußen, aber diese hässlichen Gefängniskutte, die zu meiner Kleidung gehört, ziehe ich nicht an. Ich weiß nicht, welcher Hinterhofdesigner sich diesen Schnitt ausgedacht hat. Die Jacke klemmt unter den Armen, zeigt überhaupt kein Dekolleté und hängt wie ein nasser Sack. Da friere ich doch lieber.

Das Essen hier ist schlimmer als damals, wo ich in Seattle einmal wegen dem Büffet kotzen musste. Ich habe mir auch gleich nach dem Mittagessen den Finger in den Hals gesteckt. Ich wollte aber sowieso erstmal eine Diät machen, weil ich die letzten Tage so viel Kummerspeck angesetzt habe. Über das Essen hier beschwere ich mich lieber nicht bei der Gefängnisleitung, denn ich möchte ja schon in 22 Tagen wieder hier raus.

Love, Paris.

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